hoje só penso na voz grave e determinada de Belchior
rasgando panos de seda, desfiando o tecido em arranhões
antes de me sentenciar a duas estradas nuas
que escorrem por todos os dias de março
o gosto amargo de caneta se intensifica
até que não reste mais nenhuma partida
até que motel blues acabe baixinho nos ouvidos
eu também sonhei com casas brancas e azul grécia
e nós aguávamos folhas de coentro
mas as noites são agora os cavalos cansados da arena
não nos lembraremos de voltar
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