Há uma mulher. Olhos de porcelana trancafiados. Quando ela morrer vou colocar sobre aqueles olhos dois espelhinhos redondos e vou quebrar suas pernas magras de boneca francesa. Que diabo! Anda quase que em pliés. O nariz alcançando a Aconcágua, tão perfeito e vermelho gélido. Quando encostava aquela coisa fria em minha cara, eu pensava que mulher infernal. Costumávamos ter a vida como uma oferenda, todos os dias eram de Iemanjá. A rua escura seduzindo nossos corações e sempre vendíamos nossa alma por uns goles. Sentimos muito. Deitada na avenida me apresentou todas as objeções que tinha a nós. Não bastasse, tinha razão. Talvez eu fingisse muito bem o amor e, assim, ela acreditasse que me amava. Voltava sem tréplica. Mas os olhos continuavam lá me condenando, diáfanos como as águas de Narciso.