_ Que tal essas flores?

_ Não, não. Brancas demais.

_ Qual o problema do branco?

_ Branco é como o nada. Não gosto.

_ Claro que não. Branco é junção de todas as cores, lembra?

_ O preto também é.

_ Mas preto... bem, preto é tão triste. Existem flores pretas?

_ Não sei, deveria.

_ Você e suas histórias. Já não quero levar flores, nem as brancas.

_ Por mim tudo bem. Não vejo utilidade alguma nisso, flores têm uma vida 

tão efêmera na casa de alguém. É morte na certa.

_ Mas sempre será morte na certa. Pra qualquer vida.

_ Nem por isso a gente tem que adiantar o processo, socando flor na sala da Lídia.

_ Eu já não tô falando só de flores.

_ Tá, meu benzinho. Nada nem ninguém precisam acabar tão rápido.

_ Não era você que queria flores pretas?

_ O que tem a ver?

_ Se branco é nada, preto é morte.

_ Preto não precisa ser morte.

_ Preto é escuridão e escuridão é ruim.

_ Não é ruim. Você só precisa lidar com isso e ela se torna grande companheira.

_ Quer ver se tem flores pretas? Deus, isso é ridículo.

_ Não. Ninguém compraria flores pretas, de qualquer forma.