Caiu sobre os próprios joelhos aquela mulher de muitas dores, de muitas vidas, de muitas angústias e lágrimas e sorrisos e medos.

Caiu porque um dia chegaria esse momento de liberdade atormentadora, de prostração diante de todos os erros, mistérios e prazeres da vida,

de mágica, de espírito, de elevação,

um encontro com todos os deuses, os que existem e os que não.

E ouviu vozes, todas as possíveis vozes do mundo

recitando todos os poemas que ela guardou no peito,

no peito cheio de lascas nas partes mais sensíveis.

Acreditou em anjos.

Assumiu o fardo de sua vida e o posicionou sobre os ombros

de um jeito que não machucasse tanto.

E amou.

Amou todos os amores,

até aqueles autores de sua desgraça,

até aqueles que, arrancando-lhe a tristeza, não souberam preencher o vazio que restou.

Sentiu os ossos tremerem, se desfazerem, como só se restasse a alma.

Até não restar mais nada.

Até que uma confusão violenta de tudo, do tudo lhe enchesse outra vez.

Morria.

Pulsava.

Morria três, dez, vinte vezes. Mas sempre pulsava.

Sentiu o parapeito contra o corpo, sentiu a rua estreita, o muro riscado, as mãos bambas para além da janela, o vento fazendo linhas.

Então se jogou,

caindo sobre os próprios joelhos.