é a vida que nunca chega

são os olhos que eu nunca vejo

e os braços que não me afagam

é a valsa distante

a lembrança se apagando

as cartas em pó

é a corda esperando

é a ponte sobre o rio Forqueta

é o rio

são meus sonhos com o rio

vendo meu rosto no meio

de todas aquelas caras pálidas

tristezas que o Forqueta abrigou

os beijos no escuro

as palavras avulsas

a falta de sentido

falta que eu não sinto

é o torto

é tudo tão errado

irrespondível

é essa coisa banal

de nunca entender

de um quarto solitário

é tudo, mesmo, tão banal

a realidade fugida

numa folha que um dia fora branca

é a prosa

disfarçada em poemas ruins

tão ruins

mas que eu nunca pararia de escrever

que eu nunca abandonaria

meu mantra

minha irrelevante fé na vida